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Lo que me pienso llevar



De la vida voy a llevarme besos con ruidos, abrazos largos,“te quiero” inolvidables, de los que se dicen gritando y alguno que otro secreteando.

Pienso llevarme todas y cada una de esas cosas que nadie puede sacarme, recuerdos que son solo míos, experiencias inolvidables,historias contadas mil veces, chistes malos que me han hecho reír hasta cansarme.

Colecciones enteras de buenos momentos, de esos que de tanto que te emocionan los recordas lagrimeando. Voy a llevarme miradas cómplices y de las transparentes. Voy a llevarme historias completas de vivencias compartidas e inigualables.

No puedo evitar lo que no me guste, lo que me duela, lo queme angustie y lo que me dañe, eso existe, tengo que atravesarlo, pero si de algo estoy segura es de que no voy a llevarlo

No puedo evitar las piedras que hay en el camino, pero nadie puede evitar que sea feliz viendo los frutos de los árboles. Y a esos me los llevo más temprano o más tarde.

Yo no sé que hay del otro lado y por el momento pienso quedarme en este plano, pero por las dudas yo voy juntando, descarto lo que no quiero y guardo lo que amo tanto.

Acepto el desafío de vivir con lo que toque, con lo bueno y con lo malo. Yo pongo lo mejor de mi y avanzo. Pero de esta vida me llevo lo mejor y lo demás lo descarto.

Yo no elegí venir al mundo pero me dieron ese privilegio, así que no puedo menos que hacerme cargo y vivir eligiendo lo que llevo y lo que dejo.

«Contemplaciones»

PUNTO DE QUIEBRE

Autor: Iván Pizarro

De vez en cuando te sientes mal . No lo que has comido en el día o por el exceso de alcohol, sino por lo que ves, lo que oyes, lo que sientes.

Lo que  sucede actualmente es que el arte , la lectura, tener un a ideología es un lujo.Cualquier persona puede salir adelante y creer ser una gran persona sin siquiera leer un libro ,ni mirar un cuadro, ni vibrar con el sangriento cielo cuando el día se bate en retirada .Seres robóticos, mecanizados, estancados en el tiempo en una frugalidad brutal.

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Cartas de Bukowsky

Existe un libro que recopila las cartas de Bukowski que escribió a escritores, editores y amigos. Pero hay una en especial, que habla sobre cómo le dolió…

Si se está enamorado resulta simple recurrir a la función poética de la lengua para embellecer todo pensamiento, y darle paso a la inspiración —si suponemos que todos quisieran escribir sobre ello—. Por otro lado, aferrarse a lo que en realidad sólo era una incompatibilidad emocional es un acto suicida; literal, la depresión del desamor ha orillado a muchos a cometer suicidio, pero no sin antes carcomerlos con una demoledora tristeza que los conduce al extremo del sufrimiento emocional, a tal grado de no querer vivir más; tal demencia es aún más difícil de plasmar.

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